Nous rentrions très tard mêlantDes verpures et des chants obscènesEt l'on s'asseyait sur un bancPour regarder rêver la scèneSur l'eau, rien ne vivait encoreAinsi qu'une ouvrière lassePressant sur son flanc ses fils mortsLa scène dormait dans sa crasse...Nos cœurs d'ivrogne s'emplissaientD'une bienfaisante latrieSi le soleil, le vent doraitLes marronniers des tuileriesPour mieux évoquer d'anciens soirs...Le plâtre et le vin des tavernesÉgayaient nos vieux habits noirsEt nos plastrons d'hommes modernesAlors, ayant honte vraimentDe nous savoirAussi lyriquesNous offrions un coup de blancAux balayeurs mélancoliquesVainerusesEt l'on découvraitDans le balayeur un poèteSi bien que les verres tremblaientSur le comptoir hôtel de fêteEt pour que le soir sans égaleFût perpétuelEt un pandoreAndressait le procès verbalParsemé d'attendus sonoresAttendus queAttendus queAttendus queC'est l'heure !