Fini le temps de la discorde, c'est la guitare à douze cordes, qui est son passeport du sud au nord, dès que l'été revient, il met dans ses bagages l'amitié pour l'engage.Il a envie de voir le monde, et de se savoir pourquoi il gronde, ce vagabond, oh, chelon, le ciel lui appartient, car au-delà des villes, il va chercher son île.Il a vingt ans et dans ses veines, l'espoir de voir tomber les chaînes, il a un drapeau sur le sac à dos, mais il ne cesse de chanter, il n'y a plus de frontières, tous les hommes sont des frères.Les jours où la femme tenaille, même si le ventre grune des failles, s'il voit un chien sur son chemin, il part à son vin, et plus tard sur la route, ils seront deux sans doute.Malgré tous ces heures sauvages, une fille mettra son cœur en cage, pour elle enfin, jusqu'au matin, il chantera sans fin, Dieu que la vie est belle, quand l'amour nous appelle.Fini le temps de la discorde, c'est la guitare à douze cordes, qui a son passeport, du sud au nord, d'un métier à son droit, elle dort dans ses vagages, avec sa fleur de linge.Fini le temps de la discorde...