Il était de ceux qu'on dit bêtes,
Nicolas.
Il avait des fleurs dans la tête,
Nicolas.
Dans ses yeux brûlait la tempête,
Sur ses mains tremblait la défaite,
Le bon Dieu n'était pas très chouette,
Pour Nicolas.
Les garçons riaient qu'elle cloche,
Nicolas.
Et les filles chantaient qu'il est moche,
Nicolas.
Nicolas,
traînant ses galoches,
Entassait des fleurs dans ses poches,
Y'en avait même dans sa caboche,
à Nicolas.
Mais un jour, au son des trompettes,
Tous les gars,
les beaux gars, les hommes honnêtes,
Tous au pas,
sont partis rêvant de conquête,
Au fusil une fleur inquiète,
Une fleur qui
n'était pas faite pour Nicolas.
Et restait tout seul au village,
Nicolas.
Vies passées de sombres nuages,
Nicolas.
Et des gens, la mort en bagage,
Les beaux gars avaient fait naufrage,
Ne restaient que les fleurs sauvages,
et Nicolas.
Arrivèrent d'autres uniformes, même fusils,
Nicolas alors, pour la forme,
a souri.
Lui ont fait un trou dans la tête,
Et tombé parmi les violettes,
Il était de ceux qu'on dit bêtes,
Nicolas.