Molto secca era la pelle del nostro uomo,
la sua mano calda come il caldo mare,
venne un vento a spettinare le sue onde.
Il velliero non poté più navigare,
il velliero non poté più navigare,
da uno squaccio del suo ventre così immondo,
cassedore di gioielli a galleggiare,
echilini già manciti dalle onde.
Cento vite e una gran rabbia da scoppiare,
cento vite e una gran rabbia da scoppiare,
mille storie nella sabbia conservare,
i segreti delle scienze e le illusioni,
una vecchia cassa piena di canzoni,
notti eterne senza stella a illuminare,
notti eterne senza stella a illuminare.
Sulla roccia schiaffeggiata e trasformata,
si è dell'uomo coi capelli color sale,
riflettendo la sua vita arromanzata,
la risposta è con lo sguardo a chi gli pare,
la risposta è con lo sguardo a chi gli pare,
la sua vita con fatica a vele vola,
ti ricordo come ricciobuca il cuore,
quel velliero nelle fiabe già si invola,
resta solo giù un relitto a ricordare,
quante storie che ci sputa fuori il mare,
sputa fuori solo la punteggiatura,
giù un romanzo che nasconda nei suoi buchi,
giù le pagine di un diario di minuti,
ti ricordano che lì la vita è dura,
ti ricordano che lì la vita è dura.
Sulla terra c'è una guerra di follia,
la gente per un niente spede e spara,
di schifezze, intrallazzi, bugie,
chi ha il potere tutti i giorni fa una gara,
chi ha il potere tutti i giorni fa una gara,
stracchevoli olimpiadi disoneste,
le vittorie poi le vomitano in mare
e se questo un giorno stanco le sputasse,
tutti quanti le dovremo respirare,
quante storie che ci sputa fuori il mare.