La pluie,
la pluie fait des claquettes sur le trottoir à minuit.
Parfois je m'y arrête, je l'admire,
j'applaudis.
Je suis son chapeau claque,
son queue de billes verticale,
son sourire de nacre,
sa pointure de cristal.
La pluie,
aussi douce que Marlène,
aussi vache que Diedrich,
elle trouve mon bas de laine,
que je sois riche ou pas riche.
Mais quand j'en ai ma claque,
elle essuie mes revers et m'embrasse
dans la flaque d'un soleil à l'envers.
La pluie,
avec elle je m'embarque en rivière de diamants,
je la suis dans les cloaques
où elle claque son argent.
Je la suis sur la vitre d'un poète endormi,
la tampe sur
le titre du poème ennemi.
La pluie,
à force de rasade de tourner des grands ducs,
je flotte
en Augambe à deux.
La pluie perd tout son suc.
Dites-en nous, dis-je, c'est l'heure,
et voici mon îlot.
Salut,
pourquoi tu pleures ?
Parce que je t'aime,
salaud !
La pluie fait des claquettes sur le trottoir à minuit.