Su di lei, su di est, la prima ebra.
Mi emoziono, sentendo passare di nuovo.
Mi emoziono, sentendo passare di nuovo.
I motorini truccati, l'autoradio, veloce profumo dei tiri.
Mi scatolo un altro più strano, mi fa ricordare
che da bambini sognavo di farmi il benzinaio.
Dico oggi come allora, la stessa fatica sta.
Stare in casa e annusando l'aria di nuovo.
Con la stessa smania di allora, con la stessa voglia di andare.
Scappare, dove non sono stato mai.
La primavera.
La primavera.
La primavera.
La primavera.

La primavera.
E mi prende un bisogno di leggerezza.
E di pesanti passioni, un sentimento indefinibilissimo.
Via il tramonto, dalla finestra, guardo il mondo, e mi viene voglia di tuffarlo lì dentro, e mi viene voglia di non lasciarlo mai.
E primavera, e torna come allora, una voce che dice, lascia d'alte ogni progetto, troppo lunghi, arricchisci il tuo tempo, e non cercare più del pane quotidiano, lasciati andare alla vita, e non disperarti mai.
E primavera, primavera, e primavera, e primavera.
E primavera, e primavera.