Mira a ese yonqui de Triana,
Triana,
Triana.
Mira a esa puta en la mezquita
buscando tu risa.
En
el olival de algún marqués,
respirando enfermedad,
cuerpo en su polo industrial y los pescadores sin la más.
Los esclavos negros en el ejido,
los caballos muertos en el rocío.
Para tu ofrenda, para tu ofrenda, Blanca Paloma,
camino del fracaso de las escuelas,
Granada de alambras y de candela,
de palacios moros y de shabola.
Que sea Andaluz,
es más que la gracia,
los chistes,
el vino,
la playa y la luz.
La feria,
los santos,
los toros,
los campos,
la vida y la cruz.
Y todos los tópicos rancios que dicen del sur que ser Andaluz,
no es esa aquerosa mentira barata que te regazú.
Yo hago las luces y asombros de la tierra mía.
No mires pa' otro lugar,
que lo que dice enfermedad también es ranzar.