J'ai marché Madison, la 5ème et Central Park, le ciel crachait des bouffées de havane.
Les bateaux de l'Hudson formaient sur l'eau comme un arbre, ils remorquaient comme une barbe à Nathan.
Les voitures téléphonent aux vitres aveuglées, passaient dans la fumée des chicanes.
Un orchestre mendiait sous les sabots du cheval du vieux héros général Sheridan.
Des forêts d'escaliers tombaient les toits incendiés comme le feuillage en mêlée des savannes.
Les sirènes ambulantes aux vitres aveuglées déchiraient le silence au travers des fumées.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.
Dans le River Café, au pied du pont de Brooklyn, buvaient d'anciennes marilines de vieilles femmes.
Des nuées de pédales sortaient de Carnegie Hall en soldats de carnaval en gitane.
Les enfants de couleur, lunettes aveuglées, revendaient du bonheur à fumer.
Autour des tours jumelles, nouvelles tours de Babel, des hélicos battaient de l'aile dans mon crâne.
Mais au bas du Paname défilait la caravane des sept millions d'oncles Sam sur leurs cannes.
Et là-bas des madonnes, le regard aveuglé courait dans les klaxons au travers des fumées.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.
Les chanteurs de jazz, ils meurent de froid, chanteurs de jazz, ils meurent de froid.